Мой Питер. — Стихи. Светлана Кутузова

Иногда Петербург напоминает мне усталого и больного старика, который навсегда упал в осеннюю депрессию. Чадящего смогом разочарования. Дышащего вечностью. Укрывающего нас туманами тоски и безвременья. И кажется — чувствуешь эту усталость, эту историю, которая сквозит в каждом камне, в каждом повороте набережной, в линии фонарей, которая уплывает вдаль по Неве. И рифмуешь вместе с городом какую-то вроде бы свою, а на самом деле не свою — а извечную и общую историю.

Простуженный, укутанный, больной,

Мой город больше ни о чем не просит.

Он нытиков и вольнодумцев косит

Одною — Петроградской- стороной.

Он в трещинах извилин бытия

Давно растиражировал усталость.

И серый смог — простительная шалость

Для дышащих припадком декабря.

Любить его — больного старика,

До напряженья скул всегда не просто.

Такая многолетняя короста

К нам сыпется: Атланты потолка

Уже не держат. Небо на разрыв.

И вечность из него на нас сочится.

По окружной хмельной от снега мчится

Мой город. В перехлёсте перспектив.

 

23.01.2019 Светлана Кутузова (с)

comments powered by HyperComments