Если лето – это для кого-то самая настоящая “маленькая жизнь”, то осень – наверное, маленькая смерть. В самом хорошем смысле этого слова. В смысле промежуточного финала, точки, где можно остановиться и подумать, куда идти дальше и правильным ли был сам путь.
Это время мыслей и итогов. Теплых пледов и уютных чашек чая. Время размышлений и наслаждения красотой природы перед ее временным сном, который так похож на смерть.
Мне кажется, мы все чуть – чуть становимся взрослее и мудрее каждой осенью. С каждой осенью.
Петербург притворяется, что осени нет. Он также торжественен, как и всегда – в любое время года. Он лишь маскируется желтыми фонарями под желтую листву.
Только чуть более прозрачен воздух, он как будто звенит. И краски становятся ярче на первом морозе.
Невский спешит в своей суете, ему как будто нет до всего этого дела. Он сигналит, кричит, несется куда-то вперед, словно мимо нас с вами.
Но стоит чуть выехать за город – буквально немного, и уже совсем другая картина.
Все в золоте. Маленькое золотое счастье рассыпано по дорожкам парков.
“Нарышкинское” барокко храмов торжественно величаво, как осенние кружева.
Мы с чем-то прощаемся…Мир с чем-то прощается…
И под покровом наступающей ночи чернеют перевязанные накрепко пакеты с золотом. Город вывозит листья, пряча все следы осеннего звездопада. Ждем первый снег…
