Знаешь что?
Не грусти.
Все уйдет, как осенняя лужица.
От себя – отпусти.
Разнедужится.
Разольется дегтем поганым в боль
И прожарит до самых косточек.
И уйдет.
Бог – с тобой.
И не спросится.
Припорошится.
Тишиной. До тепла. До августа
Будет зреть до своей поры.
Только ты не ломай, пожалуйста,
Мир свой ради чужой игры.
Эта смерть – не твоя последняя,
То не смерть, а ступени вверх.
Разговеется. Будет летнее.
Будет много. И лучше всех.
© Copyright: Светлана Кутузова, 2018