Ошибка в написании. Везде.
В любом произношении – ошибка.
Мы вилами писали по воде,
Пытаясь удержать все то, что зыбко.
Ошибка в дне рождения моем,
И в каждом шаге бытия хромого.
Но выбор невозможен: мы живем
На паперти истерзанного слова.
И опечатки сплошь в календаре,
Где мой счастливый день давно отмечен.
Ошибка то, что путь у нас конечен.
Неидеальность с привкусом тире.
Пунктирами прошита кривизна,
И мы давно стоять устали прямо.
Искусство ошибаться – наша драма.
И в этом человечны мы сполна.
© Copyright: Светлана Кутузова, 2018