По вечерам я ругаюсь с Богом.
Говорю ему: “Ты дал мне мой дар напрасно.
Мне бы мужа, детей, дорогу,
Моря. Побольше бы ярких красок.
Мне бы Италию. Дом старинный.
И душа в душу, как в старой песне.”
А он мне россыпью слова в уши кинет,
“Пиши,- говорит, – пиши, хоть тресни”.
А я отмахиваюсь от этих слов,
Они назойливы, словно мухи.
Господи, где же мне взять таких докторов,
Чтобы промыли мозги и уши?
А Он смеется, понимает, что злюсь
От усталости и сотни бесплодных попыток.
Ладно, Господи, я сдаюсь,
Дай только сделать выдох.
март, 2020 Светлана Кутузова (с)