Иногда Петербург напоминает мне усталого и больного старика, который навсегда упал в осеннюю депрессию. Чадящего смогом разочарования. Дышащего вечностью. Укрывающего нас туманами тоски и безвременья. И кажется – чувствуешь эту усталость, эту историю, которая сквозит в каждом камне, в каждом повороте набережной, в линии фонарей, которая уплывает вдаль по Неве. И рифмуешь вместе с городом какую-то вроде бы свою, а на самом деле не свою – а извечную и общую историю.
Простуженный, укутанный, больной,
Мой город больше ни о чем не просит.
Он нытиков и вольнодумцев косит
Одною – Петроградской- стороной.
Он в трещинах извилин бытия
Давно растиражировал усталость.
И серый смог – простительная шалость
Для дышащих припадком декабря.
Любить его – больного старика,
До напряженья скул всегда не просто.
Такая многолетняя короста
К нам сыпется: Атланты потолка
Уже не держат. Небо на разрыв.
И вечность из него на нас сочится.
По окружной хмельной от снега мчится
Мой город. В перехлёсте перспектив.
23.01.2019 Светлана Кутузова (с)